Ребята, я умер.

Умер от недельного забега в режиме "успеть всё". Умер, прошатавшись несколько часов зимой по улице в кедах. Умер от передоза никотина в организме. Умер от недосыпа. Умер от мигрени. Умер, осознав, что я делаю со своей жизнью. Десять раз подряд умер в метро - по числу станций.

В степи по ночам такое небо, которого нет нигде больше, кроме как в моих глюках.

- Почему ты вчера-то домой не приехал, раз у тебя игра в десять закончилась?

Я не представлял себе, как буду ехать в метро, в толпе очень вечерних очень живых людей.

Когда все закончится, останется только снег. Искрящийся снег, заполняющий собой весь монолитный небесный купол. Не холодный и не горячий метафизический снег.

Я приехал с самого края бескрайней степи. Помогите мне, пожалуйста, это действительно важно. Нет, я не знаю, зачем мне это, но вас же много, а я один, и степь дышит по ночам, вздымается, перекатывается. И глухо, тяжело кашляет, когда случаются пожары. А вы - вот вы - знаете, почему бывают пожары в степи?

Мой диагноз называется критическая рассинхронизация со своим разумом.

Мне надоело умирать - с первого раза. Мне надоело пытаться что-то делать.

Игровая смерть в моем случае переживается приблизительно как пожизневая температура 38.

Я физически не могу встать с пола, как будто к моим рукам и ногам прикованы гири.

Спасибо тем, кто там был, и тем, кто все еще там.

Я люблю тебя - и никак не могу избавиться от этой мысли. Я люблю тебя через час пути и десять станций метро, через всю бескрайнюю степь с редкими вкраплениями Всероссийского Соседства, через еще добрую сотню смертей и столько же посмертий в искрящемся метафизическом снегу. Я так люблю тебя, что никуда уже сегодня не поеду, мне слишком много нас, у меня съезжает крыша. Вытрясите из меня вот это персонажное, кто-нибудь.

Отчёт будет. Именно отчёт, а не предыдущие двадцать две строчки истерики.

Я окончательно и бесповоротно мёртв.

Live and let live. В конце концов, оставил бы ОБВМ тем, кто действительно умеет его играть и из него выбираться.

Но ведь что-то же чувствовали эти психи, ставя "Гамлета" в декорациях морга?..