Это осень. Осень, рассыпающая ангельскую пыль над притихшей землей, сплетает из паутины сетчатые мешки для опавших листьев. Темно-бурая осень кропит тусклой ртутью дождинок брошенные посреди улицы провода. Осень заставляет уходить на дно осклизлые коряги, плавающие по поверхности воды в городских парках. Осень вытряхивает из-под полы пыльные клубки холодных ветров.
Я буду жечь костер на Самайн. Запеку пару яблок на язычках пламени, спалю старую садовую скамейку - туда ей и дорога, согреюсь на несколько месяцев вперед.
Наступил дефицит тепла. Самое атмосферное, самое мистическое время года - черная бабочка с золотыми пятнами на крыльях. Дождливая осень, время раскаленной настольной лампы, безотрадных простуд, восточных благовоний, полосатых шарфов и песен группы Немного Нервно.
Дело не во мне и не в осени - вся флента переполнена депрессивными постами.
Я обещал психологу не читать фленту. Но думать об этом уже поздно.