Разумный голос в моей голове говорит: «Окончи специалитет, прежде чем оценивать свои шансы пройти в магистратуру, мудак», но кто он такой, чтобы его слушать.
Он же добавляет страдальчески: «Два диплома, научный и творческий, ты снова забыл, что их д в а!».
По-прежнему без внимания. Пять лет занимался книгами, могу и семь.

Работа — вот те удивительные люди, которым плевать, жив ли я, здоров ли, в каком я состоянии и на каком дне валяюсь. Их интересует, приду ли я в воскресенье, и если да, то на сколько, и если на полтора часа, то платить мне сразу или постфактум на карточку. И могу ли я прокомментировать школьную программу по литературе для восьмого класса.
Флэшмоб добра в дайри (чужие на него ответы, сам-то флэшмоб я ещё не дописал) доказал, что я текст. Читать книги и рассказывать истории, я же всегда этого хотел. Посты, тексты, речь, манера — это запоминается, потому что оно настоящее, а остальное можно выдумать с нуля. Стиль важнее сюжета. (Весь мир — текст и дискурс, нашёл чему удивляться.) Я существую только в момент, когда говорю. Прочитали, перелистнули, забыли.
Ау, температура, ты слишком наглая, перестань высказываться за меня.

Я в первый раз на семинаре услышал от завкафа, что судьба моя — изображать из себя великого деятеля интернета, а вот эстонский коммунист станет Настоящим Писателем.
Впервые в жизни меня упрекнули в том, что я — персонаж. Исторический день. Красным в календаре.

О том же тем же языком