Шесть утра, господи, воскресенье, шесть часов утра.
Просыпаюсь, хватая ртом воздух.

Как, как у меня работает голова, что мне приснились твои похороны?

Вчера был фатально не мой день, и ночь после него наступила такая же. Долгая, липкая, неприятная. Как будто заматываешься постепенно в чёрный полиэтилен.
После такого дня лучше не ложиться вовсе, но от усталости всё равно падаешь.
В соседней комнате разговаривает телевизор. Быстро, высоким женским голосом, с модуляциями. Мужской отвечает. Слов не разбираю, но можно вслушаться. Кажется, оправдывается.
Непроходящее ощущение кошмара.

«Больше всего я ненавижу необратимые процессы».
Больше всего я ненавижу невозможность действия. Это практически то же самое.
———————————————————————————————————


2013 год, чужой дневник, ужасная безвкусная цитата.
«...Из унылой тупоголовой хуйни он преображается в расчетливого мерзавца в отутюженном костюме и с металлическими глазами. Он готов вступить в ряды (не ебу, что за ряды) и всех иметь. Должно быть, ряды поголовных имельщиков».
В оригинале это был, вроде бы, сценарий несуществующего фильма.

Но есть один нюанс. Так оно не работает.
———————————————————————————————————