два альтер-эго схлопнулись в одно
Я ничего о тебе не знаю.
Разве совсем чуть-чуть.
Знаю, что глаза у тебя чёрные, а волосы — очень пушистые и такого ебанутого цвета, который сложно словами описать. Но это же лиричная романная херня — глаза, волосы. Знаю, что ты красивый непередаваемо, когда напуган.
Меня никогда в жизни никто не любил. То есть — правда, никто.
Всегда, все эти сколько там лет мне было плохо. И я пытался это заглушить — чтобы не выть в голос, потому что воют только слабые. А я сильный.
Синие таблетки. Тренировки по стрельбе: девяносто из ста. Букет сирени. Ночные аресты. Кровь, мерзость, безнаказанность. Сигареты. Патроны. Поезда. Успокоительные.
Я устал убивать собственными руками; у меня дрожат руки, видно же, можно мне хоть какое-нибудь оружие надёжнее ножа-керамбита и моей невменяемой изобретательности. Мне двадцать три, я ходячий кошмар, а не человек, я даже в зеркало на себя смотреть не могу, потому что отражение скалится в лицо и убегает куда-то вглубь — но уже в следующем месяце мне придёт повышение. А все эти сгорят. Синим пламенем. И останется от них много пепла и мало смысла.
Я выживу. И стану тем, кем давно мечтал. И пусть _тогда_ Степь попробует меня сожрать.
Подожди меня, радость моя. Подожди немного.