- Квартирник, значит? В среду, значит?..
- Да, что-то вроде этого...
- Так приберись в комнате наконец,
иначе будет не квартирник, а помойник!

Гуманитарий я, не технарь. Две пары матана морально травмируют меня больше, чем три-четыре пары литведа. (Все мои родственники мужского пола хотели, чтобы я пошел в технический вуз учиться на инженера.)
Убраться в квартире пора. Пыль с телевизора смахнуть вместе с маскирующими надписями "Пыли здесь нет", ковер пропылесосить для временного размещения книг. Полка в шкафу не выдержала гранита науки вместе с художественной литературой рухнула. Даешь ремонт мебели на дому!
Если я действительно выучу "Воспоминания об Альгамбре", я буду считать себя состоявшимся-гитаристом любителем. Пока что едва дотягиваю до дилетанта.
Писать эпос в реалиях современности стоит о трех вещах: о покупке ненужного, об утренних пробках по направлению к центру и об ожидании автором фидбэка. Все остальное не сочетает в себе основные черты эпоса постмодернизма: трагичность и занудство.
Всем тем, кто успел впасть в паранойю по поводу закрыток в моем дайре, - там стихи и недописанный отчет, все в порядке.
Всем тем, кому я обещал бумажные письма, - отправлю на следующей неделе.
Вчера вышел на улицу обменять бракованный лайтсейбер и купить курицу, на близлежащей стройке потерпел крушение и затонул по колено в буро-коричневой смеси из талого снега, битого асфальта, грязи и сыплющейся с неба жидкости в агрегатном состоянии "редкостная пакость". Джинсы и ботинки - не то что в стирку, в канализационный люк стыдно выкинуть.
Упаси меня покровитель всех мелких лесных зверюшек от отзывов, содержащих фразу "эмоциональные и трогательные эмоции". Невероятно эмоциональные, ага. Истерят и трогают, снова истерят и снова трогают.
Судя по календарю записей, у меня стабильно получается писать в дайри шесть дней в месяц плюс-минус сколько-то.
Неделю тому заходил в книжный магазин, - кажется, даже в компании, - в канцелярском отделе уже продаются елочные шары, гирлянды и мишура. Как незаметно кончился диван... (с) Скоро новый год.
В Москве продаются синие розы, за окнами темнеет, на странно безлюдной улице с неба сыплется мелкая снежная крошка, похожая на муку. Надо бы перечитать сказки Отфрида Пройслера, поздняя осень без Пройслера - куда это годится.
Вот, кстати, к слову о сказках, старых мельницах и черных воронах, и музыка нашлась.







А это - просто чтобы было.